Planta de Maceió

O vento do mar rói as casas e os homens.
Do nascimento à morte, os que moram aqui andam sempre cobertos por leve mortalha de mormaço e salsugem. Os dentes do mar mordem, dia e noite, os que não procuram esconder-se no ventre dos navios e se deixam sugar por um sol de areia.
Penetrada nas pedras, a maresia cresta o pêlo dos ratos perdulários que, nos esgotos, ouvem o vômito escuro do oceano esvaído em bolsões de mangue e sonham os celeiros dos porões dos cargueiros.
Foi aqui que nasci, onde a luz do farol cega a noite dos homens e desbota as corujas.
A ventania lambe as dragas podres, entra pelas persianas das casas sufocadas e escalavra as dunas mortuárias onde os beiços dos mortos bebem o mar.
Mesmo os que se amam nesta terra de ódios são sempre separados pela brisa que semeia a insônia nas lacraias e adultera a fretagem dos navios.
Este é o meu lugar, entranhado em meu sangue como a lama no fundo da noite lacustre.
E por mais que me afaste, estarei sempre aqui e serei este vento e a luz do farol, e minha morte vive na cioba encurralada.